Podia retomar o blogue elogiando "As Praias de Agnès", o melhor filme que vi nos últimos tempos (no seu suave equilíbrio entre  nostagia e humor) - fazendo assim a ponte para o post que deixei aqui em Março de 2008. Mas faço-o dando as boas vindas a "Welcome", de Phillipe Lioret, um filme que também estaciona algumas vezes em extensos areais. O que é que me faz sublinhar "Welcome"? Não, não é o facto de ser muito mais do que uma mera adição de ingredientes (um bocadinho de amor, um bocadinho de violência, um bocadinho de bons diálogos). Não, não é a circunstância ser um filme económico e, mesmo assim, cheio de pormenores. É o facto de me ter (sim, eu sei que estou a arriscar) tocado.

Revi “Os Respigadores e a Respigadora”, de Agnès Varda, uma referência para quem defende que é possível produzir cultura cinematográfica sem precisar de largos orçamentos. É que, sabemo-lo, o filme é feito – sobretudo - da deambulação visual de uma realizadora em busca daqueles que apanham os restos das colheitas e dos consumos. Viagem feita com uma pequena câmara digital. Isso. Sem grande guito por detrás. A “Cahiers du Cinéma” diria – talvez tenha dito - que é uma obra maior na sua simplicidade de meios. Sim, voltou a comover-me no retrato daqueles que, no campo ou nas cidades, recuperam, com dedicação por vezes obsessiva, o que os outros deitam fora – e nos instantes em que Agnès Varda filma o envelhecimento do seu próprio corpo, como quem respiga o destino de todos nós.

Se alguém lhe disser "hoje arriscaste na roupa" não tome isso necessariamente como um elogio.

 

 

 

Odeio Janeiro. Janeiro é a segunda-feira dos meses.

 

O taxista ignorou as Shakiras e os Timberlakes (nem um serpentear de ombos nem nada) e abanou a cabeça como se não houvesse amanhã quando ouviu "Boys Don't Cry", pano de fundo de uma promo ao concerto dos Cure.

Os cosmopolitas Açores na provinciana Wallpaper.

O maior medo do cidadão ocidental não é levar com uma bomba na cachimónia lançada por um conjunto de fanáticos fundamentalistas. O maior medo do cidadão ocidental é ser chamado de "bom rapaz". Isso, sim, assusta. Isso, sim, pode acabar com a vida - e a reputação - de uma pessoa.

 

A minha imagem de marca é o saco de plástico. Se o Joe Berardo veste negras fatiotas e o Sartre fazia-se transportar de cachimbo lascivo-existencialista, eu trago um saquinho na mão. Tenho, por omissão lamentável, negligenciado o hábito nestes dias. Ontem voltei a ser o que era: cheguei à repartição com um gordo saco, afundado de jornais e papelada. O facto foi notado pelo funcionário que se senta ao meu lado. Escusava era de ter registado, em pose satírica, dois "novos" e "lamentáveis" sinais de cariz metrossexual: uma agenda moleskine e o último número da Time Out.

Acabou-se a era dos interrutores. Hoje, até na tasca mais ranhosa a luz acende-se sobre o cidadão quando este abre a porta da casa de banho. Digamos que é uma forma de estrelato menor mas não deixa de ser uma forma de estrelato.